Kolumnen Vorspiel

Leider derf ich in däre Kolumne kä Perseenlichkeitsrechte verletze. Also missen Se sich die Foddos, wu geschdern de Daach iwwer in meim Händi eigeloffe sinn, ääfach dezudenke. De Herr X., Ehemann, Vadder, akzeptables soziales Ständing, schickt e Bild rum, leicht uuscharf, als wär’s nit ganz legal. Druff er selwer, Deitschlandhut quer uff’m Kopp un drei Dudde Chips fescht im Arm. Sein Blick saacht: Ich bin wild entschlosse. De Herr X. kinnt de Columbus sei, wie er graad in See stecht (un schbeeder aus Versähne Siedamerigga erowert), de Dschingis Khan vorm Vergeltungsfeldzuuch odder mei Mitbewohnerin, wu mir en Plan in die Hand drickt, wie ich im Keller die Weschkich finn. Zum Friehschdick, saacht de Herr X., hawwich drei Argentinier g’hatt. Mit Barbekju-Sooß. Schunnscht noch ebbes? E WM-Spiel fangt nit middem Aapiff aa un ach nit mit de Vorberichte im Fernseh, sondern schunn Daache vorher in de Kurznoochrichtedienschte im Indernett. Do bischt du, wann du e Smartfoon hoscht, schneller in än Gruppe-Tschätt verwickelt (vun Englisch „Chat“ fer babble/retsche/schlawwere), wie e Lämmel middem Schwanz wackelt. Es folscht: Dauerbeschuss. Selbschtversicherunge („Schland!“, „Miro!“, „Siwweäääääns!“), Argentinier-Witze (Was isch es beschde G’schäfft vun deim Lääwe? – Du kaafscht en Argentinier fer des, was er wert isch, un verkaafscht en fer des, was er glaabt, dass er wert isch) un naddierlich Foddos. De Herr Y., verheirat, Vadder, Eicheheim, knibbelt e Deitschlandfahn an de Raasemeeher un foddograffiert sich, wie er in nationaler Erreechung iwwer sein Raase kurvt un alles niedermeht. Zwischedurch martialische Videos (wie des vorm Halbfinale, wu en deitsche Bierkruuch e brasilianisches Caipirinha-Glas plattmacht). Blooß de Herr Z. schickt Bilder, wu uff de erschde Blick nix mit Fußball zu duu hänn: En Kämmbingplatz im streemende Reche. E schwächliches Laacherfeier in ännre allde Weschmaschinetrummel, drumrum fruschdrierde G’sichder. Die braune Flecke sinn die Kinner nooch de Schlammschlacht. E Botschaft kummt drotzdämm riwwer: „Kämpfe, Deitschland, kämpfe!“ Un: Fritz-Walter-Wedder!!! Endlich isch Samschdaachoowend. Redaktionsschluss. 24 Schdunn bis zum Endspiel. Un 426 neie Noochrichte. So sehen Siecher aus. Gell, Messi? Ich mään jo blooß. (mk)